Uma barra de chocolate belga

  Uma barra de chocolate belga de cima da mesa de centro desafiava o olhar estressado de Lúcia. Não posso, pensou. As palavras “início de dieta” marcavam o coração mais que o papel do calendário gigante pendurado atrás da porta.

  Lúcia suspirou. Correu os olhos pelo resto da sala em busca de consolo. Evitou com as forças que pôde olhar para as almofadas macias e viscoelásticas de cima do sofá novo, pois sabia que a mínima pausa de seu rito matutino resultaria em atraso para o escritório. Foi desviando os olhos do sofá que notou o inferno paralelo do espelho.

  A maldita lâmina de prata era certamente o objeto mais cruel da casa. “Você é gorda, ‘Lúcia”, dizia a vítrea superfície, sem medir as palavras. Mas isso não era novidade aos ouvidos de Lúcia. Os olhos se pareciam ter atraído pelo chão ou pela posição baixa, e as sobrancelhas pareciam querer se beijar à medida que franzia a testa.

  Lúcia podia sentir novamente o bafo do primeiro dia de verão soprar suas bochechas rechonchudas e sorridentes. A mãe lia um livro, sentada no banco da praça, e os irmãos faziam fila para descer do escorregador. Algumas crianças brincavam na gangorra, Lúcia correu para brincar junto a elas.

  “Não deixa a gordinha brincar na gangorra!”, gritou a Regina George da patota. “O seu problema é que você é uma baleia, não dá pra brincar de gangorra com você”, diziam as meninas. Lúcia correu para a mãe, chorando. “O seu problema é que você é uma baleia”, dizia o espelho. Lúcia correu, cheia de lágrimas, os olhos pela sala.

  O livro de Fernando Pessoa ainda estava aberto no braço do sofá, e, nele, a Lúcia rechonchuda encontrou seu alívio.

  Sentou-se no sofá - muito mais confortável que a minúscula cadeira de escritório projetada para gente magra - e leu a estrofe já aberta de Tabacaria:

“(Come chocolates, pequena;

Come chocolates!

Olha que não há mais metafísica no mundo senão chocolates.

Olha que as religiões todas não ensinam mais que a confeitaria.

Come, pequena suja, come!

Pudesse eu comer chocolates com a mesma verdade com que comes!

Mas eu penso e, ao tirar o papel de prata, que é de folha de estanho,

Deito tudo para o chão, como tenho deitado a vida)”

  Como que acariciada pelas mãos do poeta, Lúcia se deixou relaxar no sofá e ligar para o chefe dizendo que estava doente. Até decidiu que quando fosse trabalhar, exigiria uma cadeira maior. Sentada de costas para o espelho, passou o resto da manhã se deliciando numa afrodisíaca barra de chocolate belga.

Um copo de cristal fosco com entalhes florais

  Lúcia não havia sequer tocado no copo de cristal com entalhes florais (sabem os deuses de quê) que jazia à sua frente desde quando foi posto pelo último criado, que deixava a casa com o receio de estar abandonando a ex patroa aos seus medos que, não fosse a fé cristã, soariam sorrateiramente verossímeis.

  A madame temia a solidão mais que a morte, afinal, esta soava infinitamente mais suave que o confronto aos próprios pensamentos. O pedido de demissão do último sobrevivente da criadagem era o motivo da busca recorrente dos dentes pelos tocos de unha que ainda estavam presos aos dedos, tendo sobrevivido ao ataque que sucedeu do último pesadelo.

  E o copo, estagnado sobre a mesa de centro, instigava a sede de mais de vinte e quatro horas e aumentava o abismo infernal, o tártaro subconsciente que os olhos de Lúcia materializavam sobre os dois metros que separavam a mão direita da mesinha de centro.

  “Eu não vou sair daqui”, pensou. Fechou os olhos e pediu aos deuses proteção. Durante uma hora inteira permaneceu imóvel, cogitando a possibilidade de pegar o diabo do copo. Somente tomou uma atitude quando sombreou sua mente o medo de que a desidratação projetasse mais alucinações.

  O criado que deixara o copo à espera de Lúcia jantava com a família quando um calafrio estampou o pesar em seu semblante. Agradeceu à esposa pela comida e foi caminhar com o estômago embrulhado. Pensarão que ela fez sozinha, disse para si mesmo, e voltou para casa sentindo-se um deus capaz de manipular o futuro e se arrepender do passado, portanto, um deus tão estúpido como o homem.

  Lúcia estava feliz com o silêncio. Estava tão grata pelo copo de misericórdia que ainda encarava-o vazio quando os investigadores chegaram à mansão; Lúcia encarava os peritos com tanta vida quanto as flores entalhadas no copo.

Joga a casquinha mista no lixo

Sou reativa, sim,
O querer distância,
Essa fria inconstância
É inerente a mim,
Mas a minha mão é seca
E a tua chega a borrar o
        [desenho,
E a chaga dos meus suspiros é
        [não se abraçarem mais.

Tua existência distrai meu
        [perceber
De onde alcançar a vista,
E me faz cansar a lembrança
De que não gosto de escolher
        [sabor
E por isso peço casquinha
        [mista.

(Sem baunilha, por favor,
Tua saudade é querer morrer,
Teu desejo é uma ordem
E nessa minha saudade de
        [morte
É a sina do sorvete derreter
Sem baunilha, por favor)
Jogo fora a casquinha mista
E vejo que sua mão quente
Se deitaria confortável sobre a
        [minha fria.

Porque sou reativa
Você é leite morno curando
        [insônia,
É bolo no forno, no jardim
        [begônia
Transformando um sorriso
        [infinito em lar.
E parece que estou tão
        [acostumada
A te ouvir reclamar de cada
        [traço torto que traço
Na vida
Que sinto falta de casa,
Do "cheguei, querida!"
E parece que faz cento e
        [cinquenta dias
Que moro na sarjeta,
Procuro mãos pela rua,
Mas nenhuma se encaixa tão
        [bem
Na minha quanto a tua.

Sou inconstante, sim,
Mas de tudo que já deixei
        [acabar
Tua saudade é marca
        [constante em mim.

P. S.: a letra dessa música me lembra você e você entende como ninguém entenderia que foi escrita pra quando as nossas vidas são tão complementares que a gente não tá nem aí.

Peço desculpas pelo inconveniente

Os corredores estão vazios,
Eu também,
Você dorme.
As paredes mudaram muito
Desde sua última vez aqui,
Hoje ninguém vai te ver
Se você quiser vir.
Tem flores para você nas
        [paredes
E você não viu ainda.
Eu não quis ficar em casa,
Não tinha nada melhor para
        [fazer.
Eu achei que você fosse
        [embora,
Mas sei que ainda está
        [dormindo.
Peço desculpas pelo
        [inconveniente,
Eu fui ridícula,
Alguma coisa me consumia
E eu tive que extravasar.
Se estiver tudo bem,
Hoje eu ficaria feliz em te
        [esperar.
Os corredores estão desertos,
Ninguém vai te ver aqui hoje.
Gosto de esperar,
Eu tenho o dia todo
Até você acordar
E decidir se me perdoa
Pelo inconveniente.
Sempre esperei no fim dos
        [corredores
Porque quando estavam
        [cheios de gente
Estavam todos vazios dentro
        [de mim.

Whatever will be, will be.

   Os dedos de Lúcia sabiam contar até dez. A mochila suspensa no guarda roupas a convidava a fugir das estrelas tanto quanto os ursinhos de pelúcia da estante pediam um abraço de consolo. Os sapatos de couro marrom com picotes florais clamavam por uma dança, mas Lúcia não sabia qual saia vestir. A vontade de perguntar à mãe se depois do dez vinha o doze ou o quinze contrastava com o onze piscante de uma das suas lembranças mais longínquas que o pré-escola.
   Lembranças estas que, ao olhar calado de Lúcia, pareciam tão distantes quanto uma outra vida. Tão bonitas quanto uma dessas fotografias antigas que as avós mostram aos netos.
   O passado era certo, apenas o futuro atormentava sua cabeça. Cada estrela de Lúcia brilhava como uma promessa, e a menina alcançava todo o céu e os confins do universo. A paz mundial, o fim da fome, a igualdade entre os gêneros, o fim do racismo e da homofobia, a cura do câncer, a sustentabilidade, o fim da corrupção, a libertação do sistema capitalista, a melhoria do ensino, o fim da solidão. Dava pra contar nos dedos. Dava pra alcançar nos dedos.
   Mas houve algum momento esquecido na vida de Lúcia em que o ânimo para levantar da cama nas geladas manhãs curitibanas e sorrir para os ipês amarelos desintegrou-se. Seu coração em muito se parecia com o tanque de gasolina de uma Ferrari no exato segundo em que todo o petróleo do mundo se esgotou.
   A morte parecia complementar ao olhar enrugado de Lúcia tanto quanto a desilusão parece à vida. Porque cada estrela que Lúcia luzia desintegrava-se no pensamento de levantar da cadeira e ir até a cozinha para pegar um café. Aqueles olhos negros assistiram ao apagamento de cada estrela até que o céu se pudesse refletir nas pupilas dilatadas do descaso. Pupilas que assistiram à morte matinal de todos os sonhos da meia noite e permaneceram caladas.
   E calada seguia Lúcia. Assistiu à morte da infância e já não sabia se a tinha vivido. Assistiu à morte das estrelas que uma vez carregara no colo. Assistiu à morte da mãe e já nem queria perguntar que número vem depois do dez para não gastar fôlego. Assistiu aos sapatos que queriam dançar e encarou-os imóvel. Contou outra vez até dez e, quando abrisse os olhos, tudo teria sido um sonho. Abriu os olhos e nada. Depois do dez vem o zero.

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Whatever will be, will be

My fears

Hey babe,
Look at the ground
And deeper
And lower
That's where I can be found
Before I find you

I'm tired of bleeding,
Of feeling mad
Tied to a past,
Too lost
To last
In my own hearth
And you've hit me,
And you heat me
But I don't want no hearth
        [stain,
I don't want to fall again
To the deepest floor of misery.

I've spent the last hours
Looking at your photo,
At your smiling eyeballs,
Digesting the hate
On such blasted walls
Escaping from the loneliness
That surrounds my life.

I might have been desperate
'Cause on you
I freak
And I feel weak,
I feel unstable
For being unable to fight love.

I'm miserable,
I don't want to miss it all,
Please make yourself safe
So I don't need to fear it,
So I won't lose my faith.

If we could only talk
Instead of stalk,
We'd be less afraid
Of knowing our mysteries
And blowing our miseries
On other's hug.

I feel like screaming your name
Against the wind.

Luto

Por favor, garota, não chora,
Já não é hora de olhar para trás.
Suplico que respondas agora,
Mesmo sabendo que minha demora
De um segundo foi tarde demais.
Abre de novo esses olhos nem que
        [seja para chorar,
Abre-os de novo e me lança aquele
        [olhar de quem morre
E tão logo, corre
Me abraçar.
Vomita o céu depaupero,
Vomita o teu cianeto
Enquanto vomito o meu desespero
Que sob a luz fraca das velas
Se esconde em meu manto preto.
Acorda! Levanta!
Sai da caixa que te empareda!
Não me obriga a ver a chama das
        [velas
Tornar-se labareda.
Por favor, garota, não chora,
Teu choro é canção enfática.
Abre já teus olhos ou choro eu com
        [a tua estática.